12 стихов о месяцах года
Владимир Цыкалов
ЯНВАРЬ – как чистый лист тетради,
Где записей пока что нет.
С надеждой шепчешь: "Христа ради,
Пусть год дарует мне побед,
И всё, что надо, преумножит,
А что не надо – отметёт;
Пусть новый путь в судьбе проложит"…
Январь – ворота в новый год!
ФЕВРАЛЬ придёт – и очень люто
Завертит все снега вокруг,
Смешает всё и вся так круто,
Как то вершит наш злобный дух.
Но чуя безысходность силы
Перед весеннею порой,
Он всё ж, как птица, сложит крылья
И поплетётся на покой.
О, этот МАРТ – лакей и паж,
Вкушая женские поблажки,
Он, забывая антураж,
В любовь играет, как в бумажки.
Любуясь вожделенной страстью,
Лукавит искренностью чувств,
Мешает злобу с тихой лаской,
Снега с дождями, ложь со счастьем,
Едва нащупывая пульс.
АПРЕЛЬ ещё чудней, чем март:
Он словно вычурная дама –
То хладость, то взрывной азарт,
То едет вкругаля, то прямо,
То лебезит, тая дыханье,
То, зев оскаля, рвётся в бой…
Но терпим мы и мирозданье,
Надеясь обрести покой.
МАЙ, как гусар нетерпеливый,
Стремится обуздать успех
И, суетясь порой игриво,
Он погружает нас во грех.
С ним забываешь скоротечность
Мгновений, мигов и минут.
Уж мнится: наступила вечность,
И в ней Любовь - всей Жизни суть.
ИЮНЬ блаженно распластался
Зелёной травной муравой.
И закружились в лёгком вальсе
Прохлада рос и жара зной.
Как Близнецы – непостоянен,
Играет чашами весов,
Стрелою Купидона ранен,
Понять пытается Любовь.
И вот ИЮЛЬ – макушка лета,
Цветов большая карусель
И неги полная карета,
Дождинок мягкая капель.,
И разнотравьем дышит поле,
И ночи небом высоки,
И увлекает нас раздолье
Волнисто-ласковой реки.
И снова АВГУСТ осыпает розы
И завивает бороду Илье,
А по утрам туман и росы
Гнут многоцветие к земле.
Буянит лето до обеда,
Вечор уже прохладой дышит.
А летописец – дед Всеведа
Неутомимо пишет, пишет…
СЕНТЯБРЬ холоден, но сытый
От тех даров, что смог припасть:
Уже хлеба в одоньях скрыты
И набрала свою брусника сласть.
Семёнов день наводит бабье лето.
Недолго ждать гусиный перелёт.
Хранят засидки девичьи секреты.
Воздвиженье великое грядёт…
ОКТЯБРЬ, как ты не старайся,
Гневись иль - хочешь – лебези,
Иль зарекайся, иль покайся,
Но обречён ты жить в грязи.
Поэтому всегда в надежде
Ты ждёшь зазимья – Покрова:
Убраться в белые одежды
Хоть на денёчек, хоть на два.
НОЯБРЬ. Первые морозы,
И снова дождь – то грязь, то снег…
Устали белые берёзы,
И притомился человек:
Он любит лето – но увы!
Он любит зиму – та в дороге!
Так он страдает от любви,
Но не уходит от порога…
ДЕКАБРЬ студит, не даёт
Стоять на месте, понукает,
Мостит мосты, толстит свой лёд,
Пути в сугробах пролагает…
Он провожает старый год
Без грусти, с песней, с хороводом,
Даже не зная, что нас ждёт,
Когда столкнёмся с Новым годом…
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2011
Свидетельство о публикации №111040201706
